Historias Verdaderas (El hambre y las ganas de comer)

Y la miel sobre las hojuelas.
Y el pan con queso.
Y el roto con el descosío...
Así es la historia que cuento hoy. Dios los cría y ellos se juntan.
Y como en otras ocasiones, no tuve que irme a otro país, a otra ciudad, a otro barrio.
Fue justo en la puerta de mi casa. Porque estas historias me buscan, y no les importa dónde estoy, siempre me encuentran.
Y qué quieres que te diga, que si fuesen una o dos, no sospecharía nada; pero es que son un montón. Y no parece que se vayan a terminar.
Bueno, que me enrollo como una persiana.
Salgo de mi casa, estoy en la misma puerta pintando el buzón.
Por las escaleras baja una chica joven, de unos treinta años. Bueno, ella me dice que tiene diecinueve, y no tengo por qué dudar.
Pero parece mayor. Y no mayor como adulta, sino como jodida...
Me pide fuego para un cigarrillo. No tengo, le digo.
Ella aprovecha para contarme que es de un pueblo de Sevilla, que lleva un par de meses aquí, en este pueblo de Albacete.
Me cuenta su niñez: casa desestructurada, porros a los doce, follando a los catorce, coca a los quince.
Y ahora aquí, en este pueblo, en una casa de aquí al lado. Vive con una pareja de marroquís y el hermano. Ella está enrollada con el hermano.
Puto marroquí, me tiene todo el día en la casa, no me compra ni tabaco. Me espía el móvil y es muy celoso.
A veces la encierra en la casa con llave porque se va a trabajar y no se fía de que se vaya.
Ella está harta, no puede más. Está pensando en irse.
Le pregunto si está contra su voluntad, que podemos ir a la policía, o a ese sitio que hay del ayuntamiento en donde ayudan a las mujeres.
Me mira con esos ojos que ya no saben mirar con alegría. No sabe qué contestar. Silencio.
Es que soy adicta a sexo. Necesito que me folle cada día. Hay días que dos veces.
Yo no sé qué decirle, pero le vuelvo a preguntar qué quiere hacer. Ella dice que se da asco, que le gustaría volver a su pueblo sevillano, pero que no sabe...
Casi puedo ver todo el follón que hay en su cabeza, el agujero en el que está metida.
Ella es la presidiaria y la vigilante, la que tiene la llave, pero no sabe decidir.
Desde luego que puedo imaginar lo que es estar enganchado a una droga, porque puede dar placer. Pero no sé bien qué es eso de estar enganchada al sexo. O por lo menos hasta ese punto.
Lo peor de todo es que no estaba disfrutando nada.
Recordé la vieja canción de Barón Rojo, esa letra que decía: tienes quince años y pareces una vieja....
Ya sabes dónde vivo. Si necesitas algo, dame un toque.
A las dos semanas supe que había vuelto a su pueblo.
Ni los dos polvos diarios, ni los dos paquetes de tabaco lograban cerrar el agujero de esa emoción herida.
Tienes quince años y pareces una vieja...., y sólo hay una persona en el mundo que pueda ayudarte de verdad.

Te tienes que documentar mejor. Esta te ha quedado poco creíble y tiene demasiados tópicos, se te nota mucho la ideología y lo que buscas con estas historietas que cuentas.

Hola, Tormo.
Como dice el título, son historias verdaderas.
Las cuento a mi manera. Intento reflejar lo que parecía evidente.
No ha lugar a ninguna documentación adicional que la experimentada.
Por cierto, si ves ideología en estas historias que cuento, es que todo, en tu mundo, es ideología.
Yo vivo más relajado, y entiendo que, aunque todos tenemos sesgo, puedo lidiar con ello. Me pasa contigo también, no hay problema en ello.

Un saludo.

Capitán kokorikó escribió:

son historias verdaderas.

En la historia que propones, a una chica que te encuentras por la calle y que no te conoce de nada, y a cambio de nada, te cuenta la edad auténtica, la procedencia, su desarrollo sexual, la residencia actual, su relación sentimental, sus supuestas adicciones (te decía que te documentaras porque lo descrito no tiene nada de particular), y además te explica abiertamente que es víctima de malos tratos. Joder has conseguido más información en un momento que la que obtenemos los profesionales de los servicios sociales en varias jornadas de trabajo y con mucho esfuerzo. O la chica iba puesta de pentotal sódico, o debo rendirme a tus virtudes como profesional elaborando informes biopsicosociales.

Si a pesar de todo tu historia es verdadera, o tiene algo de verdad, te ruego y suplico que la próxima vez que una mujer te cuente que la privan de libertad y de intimidad, no le preguntes si quiere que la acompañen a la policía, directamente ve tú a contarlo, porque igual no tiene oportunidad de largarse, o incluso de volver a hablar con otra persona que no sea su maltratador.

Ella habló conmigo. No iba puesta. Estaba en la calle. Se alojaba a veinte metros de mi casa. No parecía tonta, pero sí, como a veces me ha ocurrido a mí mismo, algo perdida.
¿Leíste que me presté para ir a la policía con ella? No tengo por costumbre ayudar a alguien que, de forma manifiesta, no desea ser ayudado.

Por cierto, tengo la impresión de que estás buscando algo en mí que no tengo.
Escribo sin pretensiones. Y tampoco soy un moralista. No juzgo los usos que cada persona en el mundo hace de su vida.

Un saludo.

Capitán kokorikó escribió:

¿Leíste que me presté para ir a la policía con ella?

¿Me has leído tú a mi?

Teo Tormo escribió:

no le preguntes si quiere que la acompañen a la policía, directamente ve tú a contarlo

Capitán kokorikó escribió:

No tengo por costumbre ayudar a alguien que, de forma manifiesta, no desea ser ayudado.

Lamentablemente mucha gente no sabe cuando necesita ayuda, más aún cuando tiene 19 años, incluso tú mismo estás manifestando que la veías perdida. Si tu historia es cierta, a mis ojos es un tremendo error lo que hiciste.

Capitán kokorikó escribió:

Por cierto, tengo la impresión de que estás buscando algo en mí que no tengo.

Que busco es cierto, que no lo tienes, yo no lo tengo tan claro. En este texto cuentas una historia para mi inverosímil en la que el malo de la película es un extranjero, y curiosamente creo que la nacionalidad del malo era lo de menos para expresar lo que querías decir. En otras ocasiones te he leído unas opiniones políticas que enlazadas con esto, a mi personalmente me lleva a conclusiones que no me gustan. Pero tampoco soy el dueño de esto ni escribo las normas, así que sólo puedo opinar.

Bueno, parece que hemos llegado a un punto en el que es difícil seguir indagando. Las experiencias, la moralidad, la justicia, lo correcto o incorrecto...son terrenos por los que es difícil transitar. Cada cual tiene sus baremos, y si ya me resulta difícil lidiar con lo mío, imaginate las ganas que tengo de meterme con los de los demás.
Entiendo que tú tienes las cosas mucho más claras que yo. Felicidades, no es fácil adquirir ese aplomo y seguridad.
Yo seguiré con mis cosas, mis músicas y mis relatos.
¡Suerte!