Buenísimos!,
ahí va la letra de 'soy un fumador':
Soy un fumador, un enfermo mental.
Toso todo el día y mi boca huele mal.
La mitad de lo que gano se lo entrego sin pensar
a mi amo Philip Morris que lo administrará.
Él lo administrará.
Soy un fumador y, aunque el cielo esté azul,
siempre voy envuelto en una nube de ful.
Sé que soy hediondo pero no puedo elegir:
si lo dejo Humphrey Bogart, ¿qué pensará de mí?
¿Qué pensará de mí?
Las autoridades sanitarias advierten que
yo me cago en las autoridades sanitarias advierten
que yo me cago en las autoridades sanitarias.
Soy el fumador que fumó en tu ascensor.
Dice mi doctor que me pudre un tumor
pero yo lo llevo bien porque me encanta el mal olor
y llevarme por delante a los de alrededor.
¡Que palmen como yo!
Soy un fumador y no se hable más.
Dices que lo apague ¡pero bueno! ¿de qué vas?
Si renuncio a mi cigarro mi glamour se esfumará
y el vaquero de Marlboro, de mí ¿qué pensará?
De mí ¿qué pensará?
Las autoridades sanitarias advierten que
yo me cago en las autoridades sanitarias advierten
que yo me cago en las autoridades sanitarias.
Puedo estar con gripe y a puntito de potar
pero yo me enciendo otro porque tengo que atufarte.
¡Te tengo que atufar!.
Tipica historia de cantante letrista pirao que conoce musicos wenos.
Para mi opinion el nombre no les va nada.
A mi me gusta la de "Soy patetico, Soy patetico, he decidido ser patetico" jiassss
Son unos músicos cojonudos, dignos de ver en directo.
Aupa Mamá Ladilla!
Esta sobre la TV
Medio telediario, cadáveres, medio telediario.
Medio telediario, cadáveres, medio telediario.
Y el otro medio garrulismo máximo, máximo garrulismo.
Garrulismo máximo, máximo garrulismo.
Máxima burricie.
El eslabón perdido... y gol.
Gol, gol, gol.
Veintiocho mil a cero,
una nueva hazaña de España.
Amén, amén (ole), amén (la oreja), amén (el rabo).
¡Ole tu polla torera, garrulo!
Mi tarot te ayuda en tus poblemas.
© Mamá Ladilla
De poco sirve poner una letra genial cuando la música es el 80% de este fenómeno que tenemos.
See como fuere, animando estoy a los escépticos a contagiarse de ladillitis.
MÚSICA CURSI
Música cursi, la música manida
que llevo soportando toda la vida.
Tráqueas que esputan pútridas paridas,
dilapidando estúpida saliva.
Podridamente huele la música payasa
que se cuela por la tele hasta el fondo de mi casa.
¿De qué coño sirve el mando a distancia
cuando todos los canales promocionan la ignorancia?
Si no bebes orines ni tampoco comes mierda
¿por qué entregas tu intelecto a esa música tan lerda?
Tu pobre cerebelo va a acabar pagando el pato
si persiste tu costumbre de venderlo tan barato.
Cuántos inocentes envejecen entre rejas
mientras siguen tan campantes los que guían las ovejas:
aquellos que maltratan y mancillan tus orejas.
La culpa es toda tuya, subnormal, porque te dejas estafar.
El retrato robot del español contemporáneo
es un menda que permite que lo meen en el cráneo.
Es un menda que permite someterse a la anestesia
de los fétidos aullidos que barrita Enrique Iglesias.
Todas las semanas nacen 100 estilos nuevos,
pero tú sigues comprando megamises de los güebos.
Mientras oigas esa mierda, mientras lleves ese rollo,
seguirás contribuyendo a este vil subdesarrollo.
Por fin ha llegado el máximo progreso:
hemos alcanzado el mínimo seso.
Que ya se han cumplido preclaros designios,
que esto ya es el planeta de los simios.
Hombre , hay que reconocer que tienen su gracia, al menos diferente del tipo los mojinos, pero también es verdad que se encierran demasiado en esa casilla, la veo cómo muy limitada...pero vamos, que sí, que algo tienen.
Para mí, 
